Los Siete Mensajeros Y Otros Relatos by Dino Buzzati

autor:Dino Buzzati [Buzzati, Dino]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Juvenile Nonfiction, General, Fiction, Language Arts, Composition & Creative Writing, Classics
ISBN: 9788420659565
Google: WdfYPQAACAAJ
Amazon: 8420659568
editor: ALIANZA
publicado: 2005-12-14T23:00:00+00:00

Pocos lo sabían, pero el rumor se había extendido y ya nadie quería comprar. Esa era la razón de que el tipo se empeñara en negarlo.

¿Era ése todo el misterio? Melancólica noche de las montañas, en medio de gente estúpida e incomprensible. Oscurecía, soplaba un viento helado. Los hombres, sombras inciertas, se escabullían uno a uno, las puertas de las casuchas se cerraban con un chirrido; también los tres paletos se habían cansado de examinar el coche y de golpe desaparecieron.

Inútil seguir preguntando, se dijo Giovanni. Cada uno me daría una respuesta diferente, como me ha pasado hasta ahora, cada uno me llevará a un lugar diferente, sin el más mínimo provecho para el periódico. (En realidad cada uno tiene su propio derrumbamiento, uno ha sufrido un desprendimiento sobre su campo, al otro se le está viniendo abajo el estercolero, otro aún conoce el trabajo constante de las piedras que día a día caen, cada uno tiene su propio mísero derrumbamiento, pero ninguno de ellos es el que le importa a Giovanni, el gran derrumbamiento acerca del cual escribir tres columnas, quizá la oportunidad de su vida.)

En el silencio inmenso volvió a oírse una campana lejana y luego nada. Giovanni se había vuelto a montar en el coche, encendía ahora el motor y las luces; desalentado, se disponía a volver.

Triste historia, pensaba, y quién sabe cómo habrá sucedido. La noticia de un hecho mínimo, quizá de aquel minúsculo derrumbamiento en el campo del campesino iracundo, había descendido curiosamente hasta la ciudad por derroteros inexplicables, y por el camino se había ido deformando cada vez más hasta convertirse en una tragedia.

Historias parecidas no eran raras, en fin de cuentas, eso formaba parte de la normalidad de la vida. Pero ahora era Giovanni quien había de pagar. El no tenía ninguna culpa, cierto, pero volvía con las manos vacías y no iba a hacer muy buen papel. «A no ser que...», y sonrió, calibrando lo absurdo del asunto.

Ahora el coche había dejado atrás ya las casas de Sant'Elmo, con escarpadas revueltas la carretera se hundía en las negras concavidades del valle, no se veía un alma.

El auto bajaba en medio de un leve rumor de grava, los haces de los faros exploraban las inmediaciones, proyectándose de cuando en cuando en la otra ladera del valle, en las nubes bajas, en los siniestros riscos, los árboles muertos. Bajaba lentamente, como retenido por una remotísima esperanza.

Hasta que el motor calló o, al menos, eso pareció, porque Giovanni oyó a sus espaldas (alucinaciones quizá, pero también podía ser que no), oyó a sus espaldas el principio de un crujido inmenso que parecía sacudir la tierra; y su corazón se vio embargado por una inefable excitación extrañamente parecida al júbilo.

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